Il cinema americano ha prodotto, soprattutto negli ultimi anni, film che parlano delle contraddizioni della middle class familiare, argomento trito e ritrito, con atteggiamento più o meno comico o sarcastico, cinico o melodrammatico (American Beauty).
Pochi secondi e mi piace già: Sean Penn che sfreccia nel deserto su una Mustang rossa sniffando cocaina tra serpenti, cactus, sole accecante: guasto al motore. Poi, declino.
Questo film, che NON VUOLE essere un biopic di John Keats, che SOLO APPARENTEMENTE è un film di costume e che QUASI CERTAMENTE vi sembrerà un tedio senza fine, è probabilmente il più romantico, (in senso letterale-culturale-filosofico, non hovogliadite-mocciastyle), affascinante e riuscito film sulla poesia che (almeno io) abbia mai visto.
Una pattuglia della guardia nazionale compie un esercitazione nelle paludi della Louisiana. In preda all’esaltazione e impazienti di provare i “giocattoli nuovi”, i soldati sparano a salve sui cacciatori cajun, una etnia di immigrati francesi che risiedono appartati ai confini della civiltà. Comincia una caccia spietata da parte degli abitanti del luogo.