JIA ZHANGKE

Il Tocco del Peccato è un film sulla propagazione endemica della violenza in Cina, sventrata da un capitalismo sfrenato. Quattro episodi ispirati a quattro personaggi di quattro casi di cronaca nera. Per caratteristiche e struttura potrebbero essere 4 film distinti, che solo vagamente richiamano l’un l’altro. L’intento di Zhangke è antropologico, più che artistico. Invece di concepire un’unica storia “universale” il cineasta, appoggiandosi a 4 unità, copre una vasta area geografica di 4 province impensabilmente (per noi occidentali) lontane tra loro compiendo una riflessione ugualmente efficace sul male, sulla società moderna e su come questi due aspetti siano interdipendenti. L’enigma del film, riverberato superbamente nel finale, scaturisce da una domanda: il Male esiste innatamente dentro ai personaggi, come nel Peccato Originale? Nell’opera non mancano riferimenti e immagini religiose. Oppure, gli individui vengono contagiati dal male (Il Tocco del Peccato appunto) quando rivolgono la loro furia verso i loro oppressori (o verso sè stessi)? Sembrerebbe prevalere la seconda: Prima di tutto, dice il regista, ci rendiamo conto della relazione esistente tra violenza e dignità. Quando la dignità di qualcuno viene violata, e questi non trova il modo di riacquisirla, ricorre semplicemente alla violenza; eppure, la violenza è così tanto presente in ogni scena, così profondamente radicata, da far sembrare l’universo come investito da una degradazione entropica impossibile da arginare, il che farebbe prevalere la prima ipotesi.

A parte la sua idea di fondo, cos’è che ci piace tanto di Il Tocco del Peccato? Il suo essere teso tra estremi apparentemente inconciliabili. Non è solo il contrasto tra brutalità e bellezza, già presente meglio e altrove nel cinema orientale. E’ la convivenza forzata tra passato e futuro, che genera i paradossi che riempiono il film; e la rappresentazione, sospesa tra realismo e stilizzazione . Proprio quel realismo che nel 2006 ci ha portato ai cantieri della Diga delle Tre Gole ora ci sbatte nuovamente in faccia le rovine delle miniere dello Shanxi (terra d’origine dell’autore), sottolineandone l’incontrollata privatizzazione; o ancora la donna, ancor più che mercificata, semmai ridotta a prodotto usa e getta; o ancora il mondo del lavoro come “work or die”; o ancora il divario tra ricchi e poveri, e la nuova, barbarica mentalità dei “nuovi ricchi” ingrassati insieme ai corrotti funzionari di partito. Di fronte a tutto ciò, l’arma, lo sfogo violento, finanche il suicidio, rivelano una esigenza, seppur distorta, di giustizia. Gli elementi dell’opera teatrale, le preghiere ai demoni, le profezie degli oracoli, la sacralità degli animali (tigre-cavallo-serpente-bue) e tutto l’apparato simbolico (di cui non sappiamo niente) che questi hanno alle spalle, configurano la realtà di una Cina millenaria che fa resistenza al Nuovo e si rifiuta di venire cancellata. Ciò che invece risulta cancellata, è l’ideologia di “uguaglianza” maoista, di cui rimangono solo alcune polverose, pleonastiche statue di Mao.

Tutto ciò è legittimo e corretto, ma c’è di più. Quel che ci affascina davvero è che invece di soffermarsi ad una rappresentazione realista Zhangke cambia rotta sul versante della finzione, ed è allora che respiriamo vero cinema. Il Tocco del Peccato è si un “affresco mai visto della Cina”, ma è anche uno strepitoso film orientale, costituito da elementi distanti anni luce dal classico film realista. Un film che digerisce e rielabora le caratteristiche del cinema asiatico, specialmente il Wuxiapian. Così, la vendetta del primo personaggio a colpi di fucile contro i corrotti del paese non è realistica: è da Far West. E la reazione della ragazza che, rifiutando di prostituirsi, viene presa a sberle da una mazzetta di banconote, non è realistica: è da arti marziali. Così anche i singoli episodi sono fortemente differenti gli uni dagli altri, per struttura, ritmo e fotografia. Il primo episodio del minatore è lineare, diretto, esplosivo ai limiti del pulp: uno shock per chi conosce il regista, di tutt’altra inclinazione. Il secondo episodio dell’emigrante è cupo, introverso, quasi esistenziale. Il terzo episodio, quello della receptionist (la grande Zhao Thao), è il migliore: avvolto in una fotografia onirica, è pieno di riferimenti mistici, ed è anche quello in cui è più tangibile la sensazione di distacco realtà/finzione, che comunque permea tutta la pellicola. L’ultimo episodio, è il più asciutto, documentaristico, ma anche il più disperato, perchè tratta il suicidio di un giovane senza lavoro e col cuore infranto. La soluzione del film, di fronte a queste vicende, è un mistero. E in una scena di inappuntabile eleganza, il regista sembra infine rivelare che realtà e finzione formano un tutt’uno.